La revue de presse
Mercredi 8 mai 2024
Sur Street Press, Mustapha nous renverse le coeur, enfant du Maroc perdu à Barbès, il s'est suicidé en prison.
Dans Télérama, Olga Tokarczuk éclaire notre crise du sens, se dit "Oderienne" et m'invite à être "Seinien". Le Figaro raconte des villages libanais chrétiens épargnés par la guerre d'Israel et du Hezbollah. Le Dauphiné libéré et le Journal du Centre nous conservent de merveilleuses résistantes.
Vous nous parlez d'une fusion.
Entre une femme et un texte qu'elle construit, et dans lequel elle voudrait se dissoudre…
Et ainsi, Josée Kamoun grande traductrice littéraire, qui nous a acclimaté Philip Roth, Jonathan Coe, Kerouac, Huxley, explique sa passion…
« J'ai toujours aimé me rouler dans la poussière des autres, porter des vêtements de seconde main, des bijoux anciens. Avec le temps, la mémoire embue le texte, je me le rappelle tantôt dans l'original, tantôt dans ma traduction ; j'arrive à mes fins, j'ai réussi à me dissoudre dans l'œuvre. »
Je lis ce mysticisme dans Télérama, extrait d'un livre que Josée Kamoun a conçu, le « Dictionnaire amoureux de la traduction », qu’ont déjà évoqué bellement, car elle appelle la beauté de la langue, Kamoun, l'Express, le Monde, le Point, à qui elle expliquait que le traducteur est un obsessionnel dont la patience n'a pas de limite, et comment elle ne savait pas encore traduire la tristesse de Macbeth a la mort de sa femme, « out out, brief candle », chandelle, éteins-toi, n'aurait pas de sens…
Et le mois de dernier ici même Nicolas Demorand dans son 80 secondes était bouleversé par une phrase de « la Tâche » de Philip Roth. « Rien ne dire et pourtant rien ne passe, et rien ne passe justement parce que rien ne dure »…
Et si j'y reviens ce matin, c'est pour d'autres mots qui m'ont accroché l'oeil dans Télérama, Josée Kamoun évoquant -c'est pour cela qu'il est difficile à traduire- Henry James comme un maitre, je cite, de «l'indécision du sens ».
Et ce sens indécis forcément me travaille, journaliste qui prétend au réel…
Dans Télérama encore une grande dame de Pologne, la prix Nobel de littérature 2018 Olga Tokarczuk, m'éclaire dans nos confusions. Magnifique entretien à lire avant de l'entendre Tokarczuk à Saint-Malo au festival étonnants voyageurs… A Télérama, Tokarczuk dit que nous vivons une crise de la description, que le réalisme ne suffit plus à dire nos mondes, et leurs interactions, « la bouteille en plastique que nous laissons traîner, qui sera bientôt dans notre estomac", et cette bouteille aux microparticules invasives peut avoir été abandonnée à Taïwan avant de pénétrer un corps polonais…
Elle cite Bruno Latour, Philippe Descola, elle dit qu'il faudrait porter « un regard animiste » sur le monde, le voir « comme s'il était rempli de diverses existences possédant leur propre subjectivité », les humains n'étant qu'une partie,
Elle dit que c’est plus simple à admettre pour une femme du centre de l'Europe, où moins que chez nous on ne s'admet prisonnier du réalisme, où l'on tient pour tangibles le grotesque l'absurde la magie, la poésie les rêves et les peurs…
Elle dit que nous devrions essayer de ne plus définir nos appartenance par nos passeports, mais par les rivières dont nous dépendons pour vivre, qui ressemblent à des réseaux nerveux. A la journaliste qui l'interroge, elle dit: « Ne pourriez-vous pas être « Seinienne », et moi « Oderienne »? »
Suis-je seinien, moi le parisien, ce lendemain d'une défaite du PSG que dans l’Equipe le grand ancien Edouard Cissé définit ainsi, hier contre Dortmund, « un hamburger froid avec des frites molles »… C'est notre imaginaire…
On parle aussi de vignes...
Qui donnent du bon vin dans trois villages cernés par une guerre mais pour l'instant épargnés… Rmeich, Aïn Ebel et Debl, le Figaro en revient, au sud du Liban, à la frontière d'Israel, trois villages chrétiens, héritiers d'une longue histoire, quand l'Empire ottoman avait installé les ancêtres des villageois dans la zone pour séparer des territoires Chiites et Sunnites -à quoi tiennent nos petites patries...
Aujourd'hui, ces terres chrétiennes sont neutres quand le Hezbollah chiite et l'armée israélienne échangent des coups, on ne sait pas qui détester en premier...
On vit dans des dilemmes, des absurdes concrets… Faut-il traiter sa vigne, alors qu'on ne sait pas si israel va envahir le pays, pourra-t-on vendanger, quand des parcelles sont constellées d'obus non explosés, un jeune apiculteur a fait intervenir la FINUL, les troupes de l'ONU, pour pour pouvoir évacuer ses abeilles dans les ruches posées sur la ligne de front…
Derrière la colline il est un village chiite, Aïta al-Shaab, couvert de cendres et de poussières, dont la population a fui, il est une base arrière du Hezbollah. On prend soin, de ne pas subir le même sort. En 2006, lors de la précédente guerre on avait hébergé des réfugiés chiites, mais un membre du Hezbollah était venu visiter sa famille, Israel avait bombardé. En octobre, on a décidé de ne pas accueillir les voisins chiites. Il y a deux mois, des combattants du Hezbollah sont venus à Rmeich et ont voulu lancer des roquettes depuis ses ruelles. Les habitants les ont chassés. C'est une logique.
Dans Télérama, riche ce matin, j'entends le hurlement qu'a poussé un homme d'amour et de vie, le médecin humanitaire Raphael Pitti dans un hôpital de Gaza, alors qu'il essayait de secourir une jeune femme, dans le coma, brûlée, mais il était impossible de travailler, trop de monde agglutiné autour d'elle... « J'ai explosé, je suis resté sans voix. » Etait-ce clair, ainsi... Et au-delà de la colère et de la douleur de Pitti décrivant Gaza, je lis que ce n'est pas seulement dans les guerres d'Israel que l'on chasse l'humanitaire des conflits, dans quelle monde avançons-nous?
Ce 8 mai , anniversaire de la victoire sur le nazisme, nos journaux nous disent des héroïsmes d'autrefois. Je lis dans le Dauphiné libéré cette phrase magnifique d'une jeune femme, qui sauvait des enfants juif, morte à 22 ans massacrée le 8 juillet 1944 près d’Annemasse. Elle s'appelait Marianne Cohn, et disait ceci dans un poème: "Je trahirai demain, pas aujourd'hui." Sa tombe a disparu, ses ossements dispersés, nos mémoires la gardent.
Elles gardent aussi, nos mémoires, dans le Journal du Centre, une jeune fille de 16 ans, que ses compagnons de maquis portèrent blessée à mort à l'abbaye de Bourras à Saint-Malo en Donziois, qui était blonde, avait un grain de beauté sur la gorge, un chemisier bleu pâle et dessouliers jaunes ressemelés... Elle s'appelait Huguette Geoffroy, entendez son nom…
Dans le Maine libre vous lisez une fillette, qui s'appelait Jacqueline et est morte le 13 juillet 1944, allant chercher le lait, écrasée par un convoi allemand qui fuyait la ville, et dans les méandres de nos mémoires, ce n'est pas tant de sa soeur que parle son frère Jean, mais des souvenris de l'occupation, des « Boches », de la viande qu’on donnait, papa était boucher, à ceux qui n'avaient rien.
Dans le Télégramme on se souvient de Bruz, bourg breotn que les alliés par erreur bombardèrent le 8 mai 1944, tuant 183 civils, que quelques mois plus tard on allait libérer. Il fallait déjà l'absurde pour s'y retrouver.
Et on parle enfin d'un enfant...
Dont la beauté me renverse le coeur, sur le site Street Press, l’espérance immense qui habitait les traits de Mustapha, 1m65, 16 ans, il faisait moins: un de ces gamins du Maroc venu chercher une autre vie ici, et qu'on retrouve à Barbès près de chez moi, regardant les efants heureux qui sortent de l'école, trainant dans un square dormant dans un lavomatic, la peau striée de stigmates de drogues, l'esprit perdu de substances... Lisez-le mon voisin que j'ignorais, c'est mon quartier. Il était passé par l'Espagne, il aurait pu y être heureux, à Paris, il s'est perdu, et s'est pendu dans une prison, finalement... Sa maman, qu'on avait alertée retrouvée au Maroc était à ses côtés au moment de sa mort…
Dans le Monde lisez comment pour des mafias, des réseaux de la drogue des adolescents deviennent tueurs, et s'attristent devant la police, après leurs forfaits, du sort des enfants de leurs victimes, qui grandiront sans père. Nous vivons une crise, pas seulement de narration.